и на севере был рождён я, и на севере я умру.
раскалённым гореть дождём нам,
принимаясь за новый круг,
в бесконечном
(и бесполезном)
цикле новых и новых строк -
кто-то плавит стихом железо, и таким - да поможет бог.
нам едва ли помочь возможно,
что богам, что семи грехам.
если ты всадишь в сердце нож нам, карма будет к тебе глуха, потому что никто не в силе ни спасти нас и ни согреть.
мы об этом и не просили.
мы словами рождаем смерть.
я бы мог рассказать о мире,
как о сотне крутых дорог.
кто-то видит всего четыре, и таким - да поможет бог,
потому что одна -
на север -
проложила нам путь домой.
остаётся десятков девять,
но едва из них что-то - мой;
потому что у нас нет дома, потому что наш дом - земля, и единственный ход к ней - сломан, словно мачта у корабля,
что разбит был обычным ветром,
что замёрз посреди снегов.
если истина дальше где-то,
не помогут и сто богов.
если истина где-то рядом, мы, возможно, ее найдём.
я бы падал в глубины ада, словно это мой чёртов дом,
размозжённый и измождённый,
воскресая опять к утру.
и на севере был рождён я,
и на севере я умру.