The very first time I remember you, you are blonde, and you don’t love me back. The next time you are brunette, and you do. After a while I give up trying to guess if the colour of your hair means anything, because even when you don’t exist, I’m always in love with you. I remember most fondly those lifetimes where we get to grow up together, when you share your secrets and sorrows and hiding places with me. I love how you play along with my bad ideas, before you grow up and realize they’re bad ideas. (And in our times together I have many many bad ideas.) When we meet as adults you’re always much more discerning. I don’t blame you. Yet, always, you forgive me. As if you understand what’s going on, and you’re making up for all the lifetimes in which one of us doesn’t exist, and the ones where we just, barely, never meet. I hate those. I refer the ones in which you kill me. But when all’s said and done, I’d rather surrender to you in other ways. Even though, each time, I know I’ll see you again, I always wonder is this the last time? Is that really you? And what if you’re already perfectly happy without me? Ah, but I don’t blame you; I’ll never burn as brilliantly as you. It’s only fair that I should be the one to chase you across ten, twenty-five, a hundred lifetimes until I find the one where you’ll return to me.

Первый раз я помню тебя, ты был блондином и ты не любил меня в ответ. В следующий раз ты брюнет и ты любишь. Через какое-то время я сдаюсь и перестаю думать, влияет ли на это твой цвет волос, потому что даже когда ты не существуешь, я люблю тебя. Я с нежностью вспоминаю те жизни, где мы росли вместе, когда ты делился со мной своими секретами, печалями, местами, где можно спрятаться. Я любила, как ты подыгрывал моим идеям, прежде чем ты вырос и понял, что идеи были плохие. (А в наше время вместе у меня было много плохих идей). Когда мы встретились как взрослые, ты гораздо проницательней. Я не виню тебя. И все же, всегда, ты меня прощаешь. Как будто осознаешь, что происходит и пытаешься наверстать те жизни, в которых один из нас не существует и те, где мы почти, совсем, не знакомы. Я их ненавижу. Я предпочитаю те, где ты меня убиваешь. Но когда все сказано и сделано, я лучше сдамся тебе другими способами. Несмотря на то, что, каждый раз, я знаю я увижу тебя снова, мне всегда любопытно… это последний раз? Это и вправду ты? И что если ты уже идеально счастлив без меня? Но я не виню тебя; Я никогда не буду гореть так ярко, как ты. Это честно, что это я преследую тебя через 10, 25, сотни жизней пока я не найду ту, где ты вернешься ко мне.

Tongari, 25 Lives