Хочется бить себя по губам, когда я раскрываю рот и пытаюсь объяснить людям что я чувствую. Внутри себя осекаюсь, но речь сама выходит наружу. На меня смотрят с сочувствием или, как на больную.

Каждый раз пытаюсь рассказать то, что невозможно выразить. Нет, я не могу объяснить, не могу никак донести, почему именно этот запах, этот ветер, состояние природы именно на этой улице, случайный не случайный прохожий под обрывок этой песни, почему мне нужно уехать именно в эти выходные. В эти секунды внутри себя я одновременно затягиваю петлю, рыдаю на коленях и вливаю в себя литр спирта.

А на деле грустные глаза: "О, эта песня и мое старое пальто…"