беда была в том, что он видел меня другой, отличающейся от тех девочек, которые были рядом. он меня не знал - и в этом был кайф. он был влюблен. но ключевое слово "был".
я не была ни француженкой, ни художницей, ни поэтессой, ни всем тем, кем казалась с первого взгляда. я была никем. разве поняв это можно продолжать любить меня с былой силой? да чёрт знает.

и вот порой говоришь кому-то о подробностях, а в заключение добавляешь: " да странные отношения", а тебе отвечают: " как и вся твоя жизнь". привет. мне говорят, что я неизменна и улыбаются. мне говорят это все мои повзрослевшие люди, они изменились, они выросли. я неизменна для всех, но не для себя, нет. и только один человек знает, как сильно меня порой ломает и как я на глазах беру себя в руки и набираюсь сил. как сильно я меняюсь за несколько минут, как я порой превращаюсь во взрослую на эти несколько минут и как потом снова становлюсь беспечной.

все мои ночные мысли - это блажь, утопия, но я срываюсь к телефону и пишу ей, когда она уже спит, что я думаю о другом человеке. я всё еще о нём думаю. этот абзац явно лишний.