я не знаю, зачем. из меня и слова нынче не вытащишь. так много портретов внутри, так много слов снаружи, так сильн о желание перепрыгнуть уже через этот призрачный барьер. дописать бы хоть одно письмо, ведь он ждёт его. хотя. скорее я жду ответного послания. и каждый вечер плотина обрушивается, и на меня наваливается всё, что я так старательно подпирала своей спиной днём. каждый вечер строчки смывает приливом.
всегда. всегда отдаю свой ход, говоря: "твоя очередь рассказывать истории". а мне его возвращают дважды. представь , разрыдалась сегодня от какого-то бесполезного пустого бессилия, от мыслей о том, что всё самые глупые опасения сбываются. мне сказали, что нужно верить в материальность мыслей, а я ни во что не верю. просто думай, что есть случайные случайности, а есть неслучайные (иначе, закономерности). но как, да как, Джо, скажи мне, как согласиться с собой, как принять себя и свои мысли. как поверить в то, что и хорошее, которое загадываю, сбывается.