Я заплетаю волосы в тугой хвост, складываю ноутбук в портфель. Надо бы что-то написать, после долгого эмоционального затишья. Мой маршрут до конечной, трамвай номер 1. Ехать 30 минут, что равно примерно 10 песням. Я так давно не была здесь, с тех самых пор, когда решила поставить окончательную точку между нами, когда заперла входы и выходы к тебе. Представляешь, я даже не скучала. А сейчас, мне тяжело дышать, осозновая всю никчемность своих обещаний, данных самой себе: "Слабачка, посмотри на себя, жалкая обманщица. В порыве злости, с пеной у рта, каждому встречному доказывала: "Все прошло, я ничего не чувствую, ничего не будет!". Бла-бла-бла. Самой то не смешно тогда было? Боишься, что дальше будет, да? Поманил пальчиком, дорогой, а ты и рада судя по всему. Не было печали, как говорится. Если бы ничего не чувствовала, если бы ничего не ёкнуло, где то там у ребер, не ехала бы до конченой, в попытке собраться с ураганом мыслей в твоей юной головке, не писала бы сама себе писем, в надежде разобраться. По вечерам в квартире бы не оставалась, отпираясь от каждого, кто хотел до души дотронуться. И встречу уже сотни тысяч раз представила, и кино из воспоминаний пересмотрела, а все продолжаешь говорить: " Нет, я его не люблю." "