Не зарасти бы по горло своей циничностью.
Не раскидать бы любовь по стихам и странам.
У меня ее ограниченное количество –
невероятно
мало.
Иногда из карманов узких любимых брюк
я достаю несколько грамм чувств.
Я люблю тебя.
Или же не люблю?
Я молюсь на тебя.
Или же не молюсь?
И второй уже день в сердце моем припрятано
горько-сладкое чувство собственного ничтожества.
У моего душевного аккумулятора сходит шестая кожица;
и под горлом разливаются стыд и жжение,
мои флаги разорваны и приспущены.
Любовь для меня – истинное унижение,
как стрелять в лежащего и безоружного;
как красть у нищего и бездомного,
объедать голодного и отринутого.
Мои флаги приспущены и разорваны,
а душа – вывернута.
/Джек Абатуров