Думалось всегда, что словами можно выразить всю объемность внутренних волнений. Как оказалось, нет. Либо я совсем бездарность, либо размах амплитуды душевных волн слишком велик. По ощущениям, мне между ребер залили манную кашу с бессчетным количеством комков. Сама каша стала мерзко-холодной, бултыхается у меня в груди, и комки облепили стенки сосудов, а по утрам они доходят к горлу и держатся там до полудня. В полдень же я беру себя в руки и несу в постель. Целью такого грандиозного перемещения является сон. Хотя он и делает меня размазней(как та каша в моей груди), но все-таки сглаживает острые углы. Говорят, что люди могут уколоться о самих себя, поэтому сон полезен. К вечеру я просыпаюсь бесцветной консистенцией с манкой вместо органов, с бубном вместо головы. Мои глаза напоминают яичные желтки, залитые кровью. Если ты думаешь, что в таком состоянии я могу написать что-то стоящее, то ты ошибаешься.

P.S: Надеюсь, что тебя не стошнило. Этот текст не был написан. Он был вырван из самых блевотных частей меня.