Очень хочется что-нибудь написать.
Пожалуй, пора бы уже диплом.

Я логична: хотела тему про смерть, добилась её- теперь сторонюсь. Я же живая. Так ли я в этом уверена?

Месяц растянулся бесконечно. А переживания от него на уровне фразы Теодена: "Чёрным сном спал мой разум". Уповаю на анализ.

Сегодня закончила перечитывать "Портрет Дориана Грея". И как-то вдохновилась этим окончанием. Было сложно, туманно, приятно, вкусно, восторженно. И я хочу ещё раз, летом. Какое-то смутное ощущение, что книга тоже наложила отпечаток на моё помутнённое состояние. А сейчас я будто бы освободилась от неё.

Коротко. Куцо. Но я учусь заново писать о себе и делать так, чтобы моя жизнь мне нравилась.