Таким же, как я, если летать - то разве что из окна,
Если творить - то только мертворожденных.
Глядя в далекое небо с морского дна,
Сливаюсь с песком и глиной. "Немножечко подождем их", -
Шепчет усталый Отче, спрятав ладонь в карман.
Я не отвечаю. В легких моих - вода.
И пленочка на зрачках, прозрачная, как слюда.
"Добрый Боже, зачем ты меня создал?"
Не сказал.
Только выдохнул тяжело:
"Все равно уже неживо".