Я называю это Пустотой. Когда внутри тебя ничего нет. Когда вроде хочется что-то сказать, и вроде собираешься, прокрутил в своей голове все, а потом так…и сказать-то нечего. То ли не знаешь, с чего начать, то ли просто слова на ум не приходят. И что с этим делать? Что делать, когда чувство не находит выхода? Блуждает в тебе, прячется. Бывает, нахлынет и потопит с головой, бывает, отступит.

Волна.

Волна.

Волна.

Помнишь запах моря на берегу? Если отойдешь от берега метров на триста, он все равно чувствуется. Пускай меньше, пускай не так отчетливо, но все же нотки моря улавливаешь. Так вот и с Пустотой. Когда отступает – чувствуешь не облегчение, а её приближение. Неизбежность её возвращения.

У Сартра была Тошнота. Но нет, Тошнота другая. Когда она подступает, тебе хочется забиться в угол и пытаться её переждать. Тревога, пульс в висках. А Пустота поглощает все внутри. Ничего не оставляет. Все сносит в открытое море.

Волна.

Не думаешь ни о чем. Потому что не о чем? Все кажется жутко мелочным, рада бы сказать, что он нравится, да вот только внутри ничего нет. Вот. Это заветное «он» в твоих мыслях. Тот «он», которого в голове пытаешься избегать. Чье имя пытаешься не упоминать в рассказах. Не оборачиваться суетно, когда кто-то называет его имя. Этот «он» всегда есть. Во всех историях. Все песни о нем поются. И, вроде, так банально, стыдно себе признаваться в таких слабостях. И вот она Пустота. Снова. Пожирает эти мысли. Он все еще есть внутри. Но больше не саднит. Не ноет, как ободранные колени.

Пустота охватывает тебя целиком. Обнимает, ластится. Лежишь на полу. Сотый раз слушаешь одну и ту же песню. Тебя в твоей голове нет. Ты больше не слышишь свой голос.

Волна.

Волна.

Волна.

Чувство не нашло выхода.