и вновь осень. и вновь недосказанности между строк.

вновь боль.

видимо, я родилась для того, что осененними вечерами чувствовать себя максимально одиноко.и мне очень жаль, что я нуждаюсь в другом человеке, как в воздухе. мне хочется быть счастливой, но все глупые и мимолетные разговоры не приносят ни капли радости. хочется быть "моя", хочется иметь "своего". чертовски сильная потребность, от этого чувства я не могу убежать, я вяну без того человека, без своего.

когда-то я читала один рассказ про родные души. на запястьях всех людей появлялись метки (имена и фамилии) того человека, кому они принадлежат, кого за свою жизнь они должны встретить, с кем они будут всегда. а вот главный герой родился и прожил половину своей жизни без метки.

страшно подумать, если я буду тем самым главным героем.