Я дочитала 'Дом в котором', и это событие меня добило. Точнее добила концовка. Неделю я тянула книгу как могла, вколачивая себя в неё, и вот все обрывается таким отвратительным образом. Человеку с сильной простудой и хронической депрессией жизненно опасны такие вот нещадные концовки. Можно, конечно, сразу начать перечитывать, ибо история вполне себе цикличная - начал с последней главы, пропустил кое-что, мысленно перекроил концовку, вот и новый круг. Но я не решаюсь на такое. Зато уже несколько часов я в слезах, с бешено мечущимися мыслями и зудом во всех внутренностях таскаюсь по дому, не находя места ни своей бренной физической оболочке (которая и так неуютная, а теперь ещё и с насморком, чихает и без конца хлещет чай, дабы горло не болело), ни, собссссна говоря, мыслям и сознанию. *ДА, ИЗВИНИТЕ, МЫ СЛИШКОМ ВОСПРИИМЧИВЫ К ЛИТЕРАТУРЕ МОЯ ПРЕЛЕСТЬ* Конечно, обретение нового фандома - всегда радостное и волнующее событие, но этот мир стал немного большим, чем новый прекрасный фандом. Как после Толкина я пошла на истфех и провозгласила себя сначала Верховным Принцем Нолдор, а потом и Гортхауром Ужасным, так теперь я вживила себя в страницы, в штукатурку Дома (или наоборот, штукатурку в кожу), в атмосферу угнетенности и безумия. Безумие это и есть Так вот. О птичках (тьфу, вот ведь не отвяжешься теперь от ассоциаций) Я задумалась о жизни, о самом процессе, точнее нет, как раз не как о процессе, а как о чем-то едином и целом, которая слишком проста и скоротечна и вечно сбивается со своей траектории, становясь не сложнее в хорошем смысле, но запутаннее в занудном. Так вот, это звучит как чушь - чушь, скорее всего, и есть - но мне жутко стало от размышлений и панического СТРАХА, которого я раньше никогда не испытывала ни перед жизнью, ни перед смертью. Так. Весь смысл поста перетек в детали - как обычно. ЛАДНО, НАПОМИНАЮ: ТЕМА ПОСТА - СТРАХ! Ибо мне страшно