Что-то подсказывает мне, что нужно вновь браться за перо и "глаголом жечь сердца людей". Я мог бы сказать, что мне чертовски туго это делать, а моя муза - пьяная истеричка, которая впала в беспробудное пьянство, заставляя именно меня мучиться совестью, головной болью и желание рвать чужие глотки. Рывок, голова где-то над болотом, а в голове звучит голос того, кто вынес приговор. Ты не лучше, ты - хуже и осознание того, что они правы, судья оказался нелояльной сволочью и безжалостно стукнул молотом по столу, вызвав приступ мигрени. Я делаю это не из необходимости, не ради власти или денег, а потому что страх - афродизиак для человека, который не боится слишком долго. Слишком блядские напрашиваются выводы, когда чьи-то глаза отражают то, что я чувствовать и выказывать не в состоянии. Этакий симбиоз, в котором я даю им возможность чувствовать себя людьми, а мне - живым. Я строю планы, вырабатываю стратегию, но мы оба знаем, что я надеюсь найти совсем не шанс на спасение.