такое чувство, будто чем дальше он от меня и чем дольше это продолжается, тем больше глупостей я делаю. и эта тропинка, на которую я сворачиваю, она либо останется просто весёлым воспоминанием молодости, над чем мы все смущенно посмеемся лет через двадцать сидя за одним столом, либо приведет куда-то, где в итоге придется лишь сесть и взяться за голову. многие вещи становятся не простыми случайностями, а входят в норму, хотя от меня не зависят. или это действительно именно я что-то делаю не так..

просто вернись, сгреби меня в охапку и поставь у плиты готовить нам ужин, наводить уют, скучать, когда оба на работе, засыпать вместе и знать, что это всё наяву.