Мне грызут цепочки и серьги; лупят лапой по клавиатуре, мешая печатать; пытаются попробовать на вкус мои наушники; не дают ночью спать, требуя, чтобы я пустила под одеяло; часами не сползают с колен, когда я читаю; тычутся мордочкой в пудренницу, пачкая усы и норовя помочь мне с макижем. За мной бегают по пятам, когда я возвращаюсь домой, и не желают сползать с рук; скребутся в дверь ванной, когда я долго не выхожу оттуда после тяжелого дня; вылизывают шею, мурча при этом, как трактор, и щекоча пушистыми ушами-кисточками.

И я еще ни разу не пожалела о том, что в тот последний день лета, промозглый, холодный, созданный для того, чтобы простужаться, я не понеслась домой, а прошла в подземку и увидела там приютских котят. И готова снова и снова рассказывать всем и каждому, как лопалась от совершенно детской гордости, когда везла домой свое крошечное и рыжее. Хотя прекрасно знаю, как люди не любят разговоры о котах: сама такая была.

И, кстати, теперь перспектива остаться старой девой и провести остаток жизни в компании кресла-качалки, wi-fi, розария и - ну конечно же - кошек, меня не очень-то и пугает.