самое идиотское, наверное, то, что у меня уже целый список вещей/людей/событий, о которых мне нужно (нужно?) написать. но чем больше этот список. тем меньше мне хочется вообще что-то писать.

Я днем ставлю "фоном" Полозкову, просыпаюсь в девять и тяну время, растягиваю каждый день последней недели августа. Первым делом я просыпалась и отменяла все дела и большинство встреч. Сейчас я их стараюсь не намечать. Время течёт иначе.
Время течёт иначе. Ощущается иначе. Я не знаю. Эти недели были релаксом.

Хочу выложить стих. Он давно уже не описывает моё нынешнее состояние, но оно было, и оно было родным.
Выложить может на будущее. Или может на память.