тут что не день мой,

так чертова карусель - тонны бумаг,

что были когда-то деревьями,

только собрал, а уже разбирать постель, мы стали частью,

совсем незаметными звеньями.

нам не взлететь к орбите, не стать врачом,

нам уже ближе к тридцатке, чем в общем хотелось,

но если утром целую твое плечо,

то в моем сердце опять просыпается смелость,

что-то вершить и бороться, и просто дышать,

делать, что должно, а дальше пусть будь, как будет.

это не мало… и видишь, моя тетрадь

медленно полнится текстами чьих-то судеб.

все, что заковано в каждый проклятый день:

тонны бумаги, грязи, обмана, глупостей,

все окупается, если цветет сирень прямо на этой свалке житейских трудностей.

все окупается.вечером я стою,

там на мосту, подо мною одни пустоты.

если и держит что-нибудь на краю,

это лишь ты, ждущий за поворотом. (c)

Пряша