Принимая тёплый утренний душ в 4 часа дня, в мою голову влетела совсем ошеломляющая мысль. Ведь я убийца! Я убила тот вымирающий вид мужчин, что оставался всего в одном экземпляре. Мужчин, что звонят первыми, ломают все приграды на пути к вам, даже чуточку унижаются. Я убила последнего мужчину, что любит.
Мы даже не были толком знакомы. Такая до боли знакомая ситуация. Он, совершенно стеснительный, боялся даже в глаза посмотреть, но нашел себя в письмах. Миллион букв, сто тысяч фраз. Мне это жутко лстило, я как жадный чревоугодник питалась его любовью ко мне. И как бы стыдно и гнустно это не звучало, это так.
Солнечным деньком он всё понял. Обозлился. Я разбила ему сердце, слова не сказав. Убив в нём последние остатки любви и нежности, превратила его в обычного двадцать-перво-векового мужчину. Наверное, когда-нибудь, я пожалею об этом, но не сегодня.
Как хорошо, что я с ним даже толком не разговаривала.