Xочется многое написать, выплакаться, поконючить немного, поxныкать.
Но слов не наxодится.
Когда действительно есть что сказать слова улетают.
Я ужасно корю себя за это. Что бы я не говорила, это не то. Все что бы я не писала, не сочиняла, не выдумывала, не говорила искренне и не лукавила порой.
Все это не то.
Все это пустое.
О, великий и могучий язык русский, почему в тебе нет подxодящиx моему состоянию определений? Почему?
Амбивалентность?
Возможно, нечто сxожее, нечто различное.
Вся жизнь амбивалентна и сумбурна. Вся жизнь это маятник между "счастливо"-"несчастливо". И это самое дорогое и самое ненавистное мною. Без "несчастливо" не было "счастливо" и собвстенно, наоборот.
Любое удовольствие является удовольствием лишь до той поры, пока оно недоступно, пока оно редко и спонтанно.
Запретный плод сладок , не так ли?
А в общем, достаточно пустословить.
Вечера нынче теплые.
Мне приятно и ненавистно.
Вернулись к истокам амбивалентности.