когда она решила уйти, я собирал ее вещи и думал какого цвета рубашку мне одеть на работу. странно, но за завтраком я не почувствовал ничего, абсолютно. возможно я плотно поел. а может просто был уверен, что к вечеру она вернется. за обедом я разлил на себя кофе, оставив большое пятно на своей любимой рубашке. но это меня не огорчило, напротив я знал, когда вернусь домой, она мне его застирает. открыв дверь, в квартире было темно, а на холодильнике не было ее ключей. не было запаха ужина и кружка недопитого чая так и стояла на своем месте. ещё никогда квартира не была такой пустой. впервые я задержался на пороге. третью ночь я не мог нормально уснуть, кровать казалась слишком большой и неудобной. под утро я просыпался от прилива крови и хотел поцелуями ее разбудить, чтобы в очередной раз не выспаться выдыхая ее вдохи. я отчаянно водил рукой, пытаясь нащупать ее плечи, руки и теплые пальцы. её подушка была, как никогда холодной.
через неделю я вспомнил о существовании Бога, до которого никогда не было дела. чувствовать дыхание за спиной и каждый день спешить с работы домой, это было так бедно раньше и не имело цены сейчас, в эту минуту. пятно на рубашке, да и гордость с размером в квартиру принимала размеры пятна. звонок в дверь. за дверью она - от банальных фраз и до кофейных глаз она.
когда она вернулась, я больше не позволял ей уходить.
никогда.