Так противно обижаться.

Раньше делала это искренне, а сейчас просто, специально, придирчиво.

В обиде на себя еще сильнее, что ничего не смогу сделать. Лишь отсиживаться в другом городе, когда все ребятки приезжают к семьям, в долгожданным дом и все такое. У меня нет желания возвращаться домой, как домой. Лишь к твердой кровати и редкому одиночеству и покою на своих нескольких квадратных метрах.

Раздражают все в этом доме.

Так не стоится будущее хорошего человека.

Нет желания делать для своих что-то доброе, что-то приятное и неожиданное. Максимум, что могу позволить себе - помыть тарелку после ужина. И то, когда доела.

Другое дело отец. Но его жаль больше. Обидно за его несостоявшуюся жизнь, за его упущенные моменты. Мужик ведь не дурной. Такой же беспокойный как я скорее, и всегда правый, чем не могу я похвастаться.

Так обидно. За себя обидно, за папу, за маму обидно, что сделать ничерта с собой не может.

Хочу свободы действия, но не хочу оказаться в оковах повседневности, в рутене, в работе, в заботах