Мой мозг перестал понимать что что-то еще может быть хорошо. Я не верю в то, что мир не так плох как мой разум его малюет. И меня засасывает внутрь. А внутри ничего. У меня есть последняя миссия, которую я должна исполнить, а потом будь что будет. А не будет ничего, поэтому и переживать не за что. Даже не знаю почему мне так неймется. Может я придумала себе эту миссию вовсе, чтобы придумать повод? Чтобы как то занять себя на это время? Или чтобы придумать продолжение. Это как, знаете, одинокая писательница. Ее книги были популярны и красивы, но уже отжили свое. И ей бы закончить их на пике славы и оставить зрителям маленькую сладостною незавершенность, но она так боится утратить былую популярность (которой наяву уже нет), что продолжает писать все новые и новые главы, преподнося главным героям все большие и большие проблемы, которые изучали и их и ее саму. Может я поступаю так же? Абзац за абзацом пишу на листах все новые главы давно оконченной книги? Может, но это моя жизнь.

Я хочу завтра, но вдруг не дождусь? Вдруг все в пустую? Тысячи вдруг. И мне от них не убежать.

И в лучшее…нет, не верится.