Насколько бы далеко меня не уводило. Он упрямо возвращал меня к начальной точке. Я снова здесь, и снова мне мало, что бы идти вперёд. Я топчусь в этот жиже полной гнили и насекомых. Я чувствую смрад, ощущаю маленькие пыльные снующие тельца под моими ногами. А он, как будто и не было ничего. Она его простила, хотя буквально вчера, рыдала и говорила, что это конец. Моё спокойствие не учитывалось, они знали, что это тонкая грань, но замечать этого не хотели. Я снова балансировал. Вот только был один просчёт. У него на руках билет в один конец. Я так хотел думать, я так считал на тот момент, эта мысль меня удерживала. Меня всегда удерживала чужая смерть. Это был маленький праздник для моего сознания, для моего тела. Нас было двое, но только поначалу. Позже, я стал многоликим. Лживым, лицемерным, а главное настоящим, для себя. Жил в своём мире, где благополучно и заточил себя. Я был счастлив в своём несчастье. Сдерживал себя, ради неё, ради её спокойствия, ведь она не заслуживала это. И когда я вижу её улыбку, слышу смех, там, где один на один с собой, я стегаю себя кнутом, раздираю кожу. Мне стыдно за то, что я не могу прочувствовать её радость, стыдно за то, что и боли я не ощущаю.
Но рано или поздно всему приходит конец. И её слезы обернулись моей усмешкой. И каждый раз, когда она ревёт, я спешу уйти как можно дальше, чтобы не было слышно тихого смешка. Ведь что может быть забавнее слёз милосердных?