Займитесь со мной русским и культурой речи, правилами этикета, научите меня быть чертовски милой, приветливой, как раньше, доброй.
Я так хочу на выставки.
Я так хочу дочитать своего зимнего Бредбери, его две купленные на случай зимы книги, еле начатые, почти не тронутые.
Мне бы хотелось, чтобы в мои таланты верили. Что бы не спрашивали: " Это правда твоё?", " ты сама это писала?". Но они правы в своих сомнениях. А я могу всё, что угодно, если захочу.
Я так хочу снова себя в первые дни сентября, и тебя такую неземную всю, и то чувство, когда твой потясающий мир любил меня, а я не знала, почему. Сейчас я ему не верю. Мы с каждым днем закрываемся всё больше. Твой мир врал мне, твой мир во мне разочарован.
Я когда-нибудь дойду до той точки, самой нужной точки и остановлюсь.
Я так и не поняла, что было со мной за эти пол года в новом городе. Новые ощущения, да, были. Искренних эмоций было почему-то так мало. Но глаза слезились от каждой песни, что имела место в моей жизни. Глаза слезились внезапно от просто воспоминаний атмосфер и состояний. От случайно найденных фото, где меня нет, но есть кто-то другой. Я так и не поняла, что происходило со мной с годами: я становилась эмоциональнее или циничнее?
Мне бы хотелось засунуть всю себя в этот пост или в любое другое условно ограниченное пространство. Каждое утро, каждую дорогу до универа, каждое ощущение, что ты в чем-то облажася.
Но спокойной ночи. И как бы мейнстримно это не звучало, но сон стал для меня единственным спасением. От всего.