Рвет ли мне это сердце, еще бы, каждую секунду каждого дня на столько кусочков, что, кажется, их уже не составить вместе, разве мог я подумать, что стану молчаливым, тем более — немым, я вообще о многом не задумывался, все изменилось, клин между мной и моей способностью радоваться был вколочен не миром, не бомбами и горящими зданиями, а мной самим, моими мыслями, раковой опухолью моего нежелания что-либо забыть, блаженно ли неведение, я не знаю, но как же мучительно размышлять, и вот скажи мне, что дали мне мои размышления, в какие божественные дали завели? Я думаю, и думаю, и думаю, мои мысли миллион раз уводили меня прочь от радости, но ни разу к ней не приблизили.
88888888888888888888888888
Я гнию в своей тусклой холодной комнате, где стоит душный запах затхлости. Я простужен, и, видит бог, я потерял всё, на что был когда-то способен. Обновляю пару раз в день страницу, где пылятся мои убогие выкидыши (их почти пятьдесят штук, чёрт бы их побрал), иногда отвечаю на тёплые приветы читателей в личке, этих, знаешь, вежливых незнакомцев, которые никогда меня не узнают, которых никогда не узнаю я. Всё откладываю на завтра. Всё всегда откладываю на завтра.
Очень хочется верить, что однажды
И что однажды и что однажды
Однажды - что ?