мир сузился до твоего мотоцикла. надеваю шлем на тебя, а ты на меня, целуешь, заводишь байк, я прыгаю сзади, обхватываю тебя руками и сцепляю пальцы в замок.

с этой секунды мы одно. слиплись. срослись. склеились.

мне мало что видно из-за твоей спины, поэтому люблю прижаться (насколько это позволяет сделать шлем) щекой к твоей спине, и так и ехать, и видеть этот город только с боку, только небольшой его краешек, только кусочек дороги. и слушать ветер. ветер по венам, ветер под кожей, ветер в легких. надышаться можно только ветром.

иногда поднимаю руки так, чтобы под моей ладонью оказалась твое сердце. твое рваное, драное, много раз битое сердце, закрытое на сто сорок пять замков бьется в ритм этому ветру, этой дороге. и, хоть я не вижу твоего лица в такие моменты, но ощущаю, как ты улыбаешься. улыбаешься тому, что под моей ладонью начинает оттаивать твое сердце.

и нет более безоблачного и безупречного счастья, чем видеть краешек этого мира из-за твоей спины и слушать этот ветер. его просто нет. не придумали. не изобрели. не нашли. не родилось оно.

мое место за твоей спиной. мой тыл. моя безопасность. моя свобода. моя конечная остановка.