один пост, кстати, посвящен тому, кто спасает меня от тоскливости в последнее время. явно из всех, кого-либо предполагающих на эту роль, никто не оказался прав. в тех скудных парочке предложений кто-то, может, и себя пытался угадать, но и это неверно. я писала о Сергее Есенине: так уж много о его жизни вертится информации вокруг меня. так вот, мне нравится, что вам меня не узнать. но я печалюсь оттого, что вам меня не понять. да, я могу вечер напролет болтать с вами без умолку, но вы так и не узнаете, что творилось в моей голове. я могу мечтать о моем любимом месте в городе, могу представлять там смерть и слагать об этом, я могу видеть в нем конец живого и начало несуществующего вдохновенья одновременно. и вы не узнаете об этом месте, вы ничего не поймете, вы можете только предполагать, и это будет той границей, разделяющей истину обо мне и меня. и только в один момент вы способны видеть меня такой, какая я есть на самом деле, то есть ту подлинную картину, существующую лишь в одном экземпляре, которая спрятана в недосягаемом для простых людей месте. только в один миг я могу быть собой не только для себя, только в этот миг мое поведение является отражением внутреннего состояния. это мнговение счастья. банально. счастья, наполняющего смыслом последующие несколько недель, всеобъемлющего, искреннего. если уж я счастлива рядом с вами, значит вы и есть источник счастья или хотя бы посредник между мною и мечтой, хоть в данном случае источник и посредник обладают одной функцией. поэтому только некоторые видели настоящую меня. это и "Перемен" впервые под гитару, это "минута покоя наедине с потолком", это салюты на семейном празднике, это "дороги LA"…