и уже не ощущается, как всё меняется, а кто-то уходит.

я на балконе буду докуривать до фильтра,

не замечая, как кончаются сигареты.

а вместе с ними катится стремительно вниз моя жизнь.

я впечатлительно рассказываю что-то из недавно случившегося,

но эти "свежие" новости, по сути, никому не нужны.

как и моё вечно хуёвое настроение.

исправить в настройках перед выходом из квартиры,

убрать, вообще к хуям удалить и отчистить корзину

от собственного безумия, а вернувшись,

трясущимися руками пытаться его вернуть,

ведь это единственное самое дорогое. родное.

некий смельчак отважиться протянуть руки к моему сердцу.

позже он будет метаться по клетке,

сотканной из моих сломанных нервов.

и мне будет очень больно на это смотреть,

но на предложения вырваться, каждый раз буду слышать "нет".

людям нравится мучиться. а мне нравиться помогать им в этом.

"у тебя ничего не получится с такими стремлениями".

а мне то и не нужно. просто лежать, вскрытым,

жечь потолок убитым взглядом.

убитым видом.

и прятаться от себя же.