и ты вдруг пишешь кому-то " давай накуримся? "
немного рухнуло.
не навсегда.

Никто не смеет выбивать тебя из колеи. Никто не смеет выбивать тебя из колеи. Никто не смеет.
Ну вот ты дома. Рада? Спешила так, как будто это что-то изменило бы. Завтра всё наладится.

На пол пути сбавляешь шаг. Морозов больше нет в этом городе. Наслаждаешься границей между зимой и весной, наслаждаешься, что смогла уловить этот момент. Сколько тебе лет? Тридцать? По ощущениям, именно тридцать. Уставшая, плетешься домой, а заходить не хочется, потому что там дела, дела, что-то вроде-посуду помыть, перелопатить кучу документов, сделать отчет по результатам прошлого года, а утром вставать в семь, и никакой личной жизни, и жизнь вообще как будто бы прошла.

А как бывает в тридцать, когда ты одинок? Нет, ну вот полностью одинок. Ни мужчин, ни женщин, ни людей, что можно поболтать. А если и можно, то приходится пересиливать себя, переступать, чтобы забыть что-то мелкое и мерзкое и набрать номер, сообщение или что угодно набрать. Когда в тридцать ты вспоминаешь свои восемнадцать/двадцать/двадцать пять и понимаешь, что не было в них жизни. И дальше уже тоже не будет. Вот это серьезно. Когда тебе тридцать и ты вроде такая хорошенькая плетешься домой и точно помнишь, что только это у тебя и было. Дороги домой и дороги на учебу/работу/в соседний магазин.

А, к черту. Мне, впрочем, сейчас не хочется ничего, кроме как спать.