Я полчаса назад попыталась написать стих. Даже в рифму. Даже 5 строф получилось. Но там такой ванильный бред в стиле " О милый Доктор, ты спасаешь миры, а я давай спасу тебя и будем мы вместе навек", что, тьфу, стыдно показывать. Декстеру я стихи не писала, но мой телефон назван в его честь; летом только какие-то верлибровые бредни посвящала Спартаку. Вывод: я влюблена. И влюблена безнадежно. Ведь лишь тогда меня тянет писать стихи, которые я писать не умею (А если я еще и на английском начинаю сочинять - ууу, это последняя стадия. А если еще и песни… ;). В общем, я ненавижу вас, господа Дэвис, Моффат, Гатисс и прочие сценаристы. Вот нахрена таких шикарных мужиков, не существующих в реальной жизни, выдумывать? А потом жалуются, мол, какие бабы вредные пошли, принцев им только подавай. Да забирайте своих принцев. А мне дайте Доктора. Или Декстера.