Я отворила дверь в новую жизнь, казалось мне.
В жизнь, с таким красивым, животрепещущим смыслом.
" Только тебя здесь не ждут" - ответили мне
И наградили упругой веревкой и вкусно пахнущим мылом.
Я изучила портреты и биографии тех, что были до
Не меня, а кого-то еще. И нашла одну.
Ту, которую никогда не смогу заменить я,
А тебя менять и вовсе я не хочу.
Я не буду такой же хорошей и звонкой.
Я не из мифов и сказок, что мамы читали нам раньше.
И не смогу я ее заменить стойко,
Да оно и не надо, ведь так не было раньше.
Я приду лучше в доктору, сяду в кресло устало.
Расскажу, от чего ж я так дико устала.
Он посмотрит мне в душу так жалобно, сквозь очки
И угрюмо напишет в карточке: "надо лечить".
Мне нет смысла бороться с ненавистью к себе -
Она мне больше никогда ничего не испортит.
И нет смысла писать на деревянной доске,
Только краску переводить, да дерево портить.
Может быть, через сто с лишним лет
Я достигну твоего идеала.
Только, боюсь, не оценишь уже мой портрет
И не отложишь его в папку "дела на завтра
Что с того, что я не буду такой как ты хочешь?
Это ведь сущий пустяк, кажется,
А я бы и рада стать для тебя боженькой,
Да не всегда это так легко, как кажется..