Быль о любимом платье.

Иногда я сижу и смотрю на кого-то. На человека. Вроде бы на своего человека, но не узнаешь его. Вот сижу, смотрю, и мне уже не важно видит ли этот человек что я сверлю его взглядом - мне насрать. Я пытаюсь найти в нем того, кого когда то знала. Это как смотреть на коробку, в котором когда то лежало твое любимое платье, а потом его сожгли и в эту же коробку положила какую то тряпку. И ты вертишь эту несчастную коробочку в руках и пытаешься с тех оставшихся лоскутков слепить прежнее платье, найти похожие части: узоры, вышивку, покрой…но все не то! Нужно выбрасывать коробки, потому что это всего лишь коробки, в которых нет больше твоего любимого платья.
У меня так со многими людьми. И общаюсь я с ними по инерции. И это страшно. Потому что человека, который ушел теоретически можно вернуть, но никогда нельзя вернуть человека, который вроде бы и рядом, но его уже нет. Нет того, кто тебе нужен. И верите, иногда я могу той самой "коробке" рассказывать про нее в прошлом как о двух разных людях. Вот так сидишь, рассказываешь и понимаешь что поезд ушел. Он унес пепел того одеяния в непонятном направлении и по ходу, развеял его на ветру. Как можно скучать за тем человеком и ненавидеть того, кем он стал? Как можно нуждаться в прошлом друге и презирать его сейчас? Вот как так можно? Можно. Потому что платья больше нет, не вертите больше коробку.

Коробка пуста.