Сегодня, наверное, самая дерьмовая погода, если ты не спешишь домой.

А под конец дороги, устаешь почему-то нереально, и думаешь, что спешить, наверное, незачем. Всё успеешь. И если без ветра, то и этот дождь, который так мерзко капает и капает тебе на лицо, и небо, которое привычно убивающе-угнетающе-серое, кажутся сносными. Наверное, не важно всё это любить. Важно уметь с этим жить. Уживаться. И если это не гнетёт тебя и не добивает твой мирок, то ты можешь даже произнести, что всё здорово и замечательно и жаловаться, как то по-глупому.

И всё бы здорово и замечательно, но вот только в твои венах течет дрянь, и это не алкоголь. Это не выводится через неделю и даже сильными антибиотиками. Это в тебе. И романтики могут подумать, что это та самая любовь, но нет же. Никаких абстракций.

Дрянь. А врачи конечно же не дают правильных диагнозов. Ну еще бы. Куда уж там. Они с трудом определяют орз и и не могут обнаружить воспаление легких, путая его с минингитом, говорят, мол, у вас туберкулез или просто продуло. Три месяца лечат от насморка. Но плюс ко всему на руках у тебя две свеженькие распечаточки анализов крови с разницей в месяц. И это почти два разных анализа. Какой из них верный? Нет, ахах, черт, давай, пропиши еще месяц антибиотиков. Не свой же организм мучаешь. Да. А потом рентген. Четвертый за этот месяц..

Всё-таки сорвалась под конец. И ведь действительно. Заебало.