И все позади, но под ободком ногтей,
В карманах, на донцах теплых ключичных ямок,
На сгибах локтей, изнанке ремней и лямок
Живет его запах – тлеет, как уголек.(с)
ни-че-го не могу поделать.хочу плакать.все время.и кальян.на секунд 10 кружится голова, и я будто бы не помню, насколько круто говорить мне что-то, потом оправдываясь пьяными словами, целовать-обещать-предлагать встречаться, а потом писать ей "люблю, кися", гулять с ней здесь, за ручку, а потом опять снова и снова, по кругу.
я скучаю, но я не могу его заставить ничего чувствовать, правда.и что бы я ни делала, это все зависит от него.и мне надо привыкнуть к мысли, что это все.и я знаю, что мое внутренее что-то будет надеяться, но если что-то там внутри убивать день за днем-оно исчезнет.
и в 1222 больше не будет так больно.
наверное.