В необходимость приказа
ожесточённо верил,
гирляндой стихов опоясан
с юга на север
мой грязный холодный город,
пусть ветер пинает в спину,
весна убивает холод,
проваливаясь в трясину
больных сумасшедших песен,
придуманных всем назло, …
На улицах пьют и дерутся,
любой переулок – фронт,
луны золотое блюдце
царапает горизонт, …
В небе танцует комета,
только в который раз
любое убийство – это
социальный заказ,
каждое слово – рвота,
ZUDWA играет в лапту,
если всё это свобода –
пошла она в пизду!
В граните времени высечен
грязный, смертельно больной
мой сумасшедший тысяча
девятьсот девяносто восьмой.
#Нехардкор Чьи-то мысли, чей-то мир, внутреннее состояние, запечатлевшееся кометой в небе, а небо тире жизнь. Л. Н., ТЫ КРУТОЙ, говорю опять о любви