я могла бы писать. буквально обо всем. о том, как мне безумно не хватает тебя, твоих рук и улыбки. о том, как загибаюсь на работе. о том, как по утрам хочется хоть капли смысла. да, я могла бы исписать все стены мира, написать бесчисленное количество книг о своем одиночестве. но есть ли в этом хоть какой-то смысл? как будто станет легче. разве тебе становилось лучше, когда ты рассказывал о своей боли? она исчезала? не спорю, на некоторое время она утихала, на несколько мгновений ты даже серьезно в это веришь. ты улыбаешься и со слезами на глазах говоришь собеседнику, как здорово выговориться, выложить все свое дерьмо на его плечи. но в глубине души ты понимаешь, что ничего не ушло. нет, оно, это твое дерьмо, все еще с тобой. а собеседник спустя час уже и не вспомнит о нем. какой в этом смысл? ты видишь его? я нет. погода хорошая. а я могла бы писать, но увы это никому не нужно. никому не нужна эта моя дерьмовая блевотина из боли, никому не нужна я.