мне восемнадцать, а чувствую, что под сорок, мой голос тих, несмел и обычно робок, читайте дочуркам сказку "Гадкий утенок", поселите надежду в их головах. я устаю, как только встаю с кровати, что-то внутри бунтуется "хватит, хватит!", мама вздыхает о жизни дурной дитяти, точки от боли массируя на висках. зеркало оскорблений наносит тонны, в парке ярко рыжеют деревьев кроны, я часто плачу. порядок оный повторяется каждый год. нет во мне искры, лишь пепелище, а в голове играет большой ветрище, Бродский, Булгаков, Паланик, Ницше иногда спасают вечером от забот. и мне не нужна никакая сводня, не одинока, всегда есть ровня, но осознав желания, на сегодня, мне нужен тот, кому могла я смотреть бы в рот. кризис ли веры, простая блажь ли, это как устать от ночного кашля, или от крика ребенка. страшно желание выспаться, не предполагающее восход