Я поняла, откуда это депрессивное нытье, что я бездарь. Почему ничего вообще не клеится. И почему я не могу дописать старый роман. Там же на первом плане — любовь-морковь (начинала 4 года назад, молодая и глупая была, не переписывать же теперь все имеющиеся 18 глав). А я сейчас нихера не влюблена. Как писать о том, чего не чувствуешь? Я так не умею. Получится фигня, буду только больше психовать.

Проще простого — пойти в какого-нибудь актера очередного влюбиться. Ан нет, не поможет. Совсем не те чувства, что нужны.

Так что придется фанам ждать, пока я снова в какого-нибудь мудака не влюблюсь: тогда и допишу эту злополучную книгу.

А пока я ничего не могу писать.

Новый роман не могу. Тоже пропало всякое желание после вчера.