Мне кажется, у каждой следущей своей любви [мужского пола] я перенимаю худшие качества.

Это не считая самой первой (Лазарев имеется в виду). Он-то меня сделал сильной и целеустремленной.

От талантливого писателя и журналиста (моего Великого и Ужасного Главного Критика), коего я все-таки, наверное, любила (или была по-детски влюблена), я набралась цинизма.

От того, кого звала "первой настоящей любовью" (ибо он, в отличие от С. Л. из реального мира, из моего города), я почерпнула толику самовлюбленности (хоть перед этим он успел снизить мою самооценку буквально до нуля).

Ну и, наконец, самая последняя моя любовь в полной мере одарила меня чистейшим эгоизмом и склонностью к мудаческому (мудацкому?) поведению.

О Кире и Никки не пишу, ибо любовь не из того разряда: это два святых, возвышенных, [относительно] платонических чувства, наполняющих мою жизнь смыслом.

Кажется, вывод напрашивается сам собой: надо возвращаться к истокам (самой первой любви) или не влюбляться больше вообще. Нет?