всё идёт своим чередом: понедельник, вторник, февраль и март, персиковый сок в стакане, и даже тошнота по утрам в метро. когда счастье заканчивается, обручальные кольца сдают в ломбард, выключат свет в сердце и приказывают ему "потом". но "потом" не лекарство, и даже не кеторолак, от которого внутренне и внешне не чувствуются миры, каждый первый на этой земле дурак, каждый первый на этом бульваре — ты. иногда в кислородную маску тебе подливают снег, а потом, когда больно, думаешь, где ты опять сплошал; наливаешь в кружку зеленый, холодный, кривишься. человек в тебе давно уже сдох, пока ты спокойно спал: это февраль. в нём путают числа и сжигают календари или любят пронзительно крепко, и красным поверху "май"; да, вот так, мой нежный, исподлобья всегда смотри и не отдавай меня никому, даже марту - не отдавай.