Рассказал бы, кто же дал ему это право – сдать в утиль, когда окажется не по нраву ту, которая пропиталась его отравой, у которой пробил броню, саданув под дых? По сердцам пройдет сапогами под крики «браво». Хочешь, чтоб заметил? В очередь, третья справа. Да, игра с огнем – любимейшая забава для таких, как мы, отчаянно молодых.

Не дает обещаний, правду мешает с ложью, отвечает жутко сжато и односложно. Как смертельный вирус, в генах моих заложен; от него во мне – как токи по проводам. Прорастет в меня, поселится мне под кожу, станет тем, что будет в жизни всего дороже, и сказав: «иди-ка лесом, с тобой так сложно», улетит к другим неведомым городам.

Написал бы, я без писем ведь как без пищи, пока я в конец не сделалась третьей лишней, пока он у меня в башке, как у йога – Кришна, пока он для меня еще не совсем чужой. Не по правилам – вроде прячешься, а не ищут. Он меня, мерзавец, верно, совсем не слышит - водит девушек по безлюдным местам и крышам и влюбляет их ампутированной душой.

Захочу остаться – смотрит в глаза с укором: мол, ты мой трофей, ты девочка для прикола; это кастинг; ты, увы, не прошла отбора, не выдумывай, что бесценна и дорога. Он забыть меня планирует очень скоро – эталон пикапа, высшая супершкола. Он играет сердцем, будто мячом пейнтбола, улыбается и не чувствует нифига.