Отлично. 23:00. Последние часы семнадцатилетия. Я не выполнила вторую часть спора на себя. Ну и ладно. Кто вообще сам с собой на себя спорит? Безумцы.

Я сильно изменилась за год? Этот вопрос задаю всем и еще по несколько раз. На самом деле будто не 18 должно быть, а 21, например. Так вот оно чувствуется. А что-то теперь станет по-другому? Да как же. Я не хочу эту цифру вообще. Мне нравилось думать, что мне семнадцать. Мол, что немного не как все. Немного все иначе. Не говорите мне о идее разобщенности только, пожалуйста.

А еще эта цифра не несет в себе ничего. 18. Свобода? Сомнительное понятие. Ничего не изменится в этом смысле. И нет, не потому, что я останусь несвободной. А просто потому, что свободной была всегда. Если не уходить в размышления, то просто потому, что свобода- это выбор. Неважно.

В этот данный момент я не знаю, как себя чувствую. Это какая-то грусть, от которой я счастлива. Да, пойди пойми меня. Хочется пожелать себе на годы вперед больше "ТОГО". Людаша меня поймет. Потому что сейчас больше получается "НЕ ТОГО". А еще лучше пожелать себе "ТЕХ". Рядом с ними всегда то.

Этот год стал для меня небольшой школой жизни. Переход на пафос. Это не так, что жизнь тебя бросает и ты встаешь с колен. Это больше похоже на рост. Эволюцию. Плавное изменение. Я жду себя лет через 5. Застыну в процессе стагнации.

Все будет хорошо. Нет секса и лета. Зато есть музло и котики аахх.

А еще уже 30 минут как 30 число. И сравнительная таблица за 17 и 18.

С днем, приближающим меня к смерти. Самоирония, простите.

Вот, кстати, к разговору о колкости и едкости. Просто называйте все иронией.