Я хотел умереть. Застрелиться был бы самый простой способ, ибо в одной из комнат моего дома, на стене гордо красовалось ружье дедушки. Он был охотник. С помощью этого ружья он убивал животных, так что если бы и я из него застрелился - это было бы вполне закономерно. Был день. Самый разгар рабочего дня. Среда. Середина недели. Соседей не было дома, никто не услышал бы выстрела, и не спас бы меня. Я ждал этого дня. Именно этого. Я всегда считал, что ноябрь - лучший месяц для смерти. Мне было 32 года. Отличный возраст. На тот момент я уже успел понять, что такое жизнь, но еще не успел в ней разочароваться.
Вот уже 4 года прошло с того момента, как я погиб. Теперь меня нет на этой чертовой планете, и, честно говоря, я ничего не потерял. Что вам рассказать, жалкие уроды?.. Ну во-первых: никакого Бога нет, впрочем как и Дьявола, и прочей нечисти. Загробная жизнь и перерождение - тоже бред. Что я вижу? Ничего. Меня нет. Единственное, что я способен увидеть, это то, как жалко и ничтожно все, что вы создали, господа. Как мелки эти города, как ничтожны эти обещания, как бесполезны эти деньги. А вы все еще ищите смысл жизни, вы по прежнему зарабатываете миллионы, а вместе с ними и кучу болезней.
Нет. Я не призываю вас к суициду, я просто говорю…И лучше вам меня не слушать, господа, ибо в противном случае, вас сочтут за психов… А я говорю…