Ты ходишь в черном драповом пальто
И в накрахмаленной рубашке,
В одной из тех, которых в ящиках штук сто.
Рубашек много - в кошельке лишь две бумажки.
И ты доволен тем, что было, есть и будет,
Ты все как будто знаешь наперед:
" Мир не изменится, пока не вымрут люди,
Планета вряд ли скорость наберет "
Я думала, ты быстро привыкаешь ко всему,
А оказалось, что ты просто сам с собою.
Ты создал сам себе тюрьму,
И полюбил, назвав своей судьбою.
Ты среди всех, но все же одинок.
Ты слишком сух, но все равно мечтаешь.
Повесив на двери в свой мир замок,
Сквозь скважину ты лучик света пропускаешь.