Я разделен на части, крупицы, винтики.
Не соберешь – если об пол лицом.
Я сторонюсь поэзии и политики –
чтобы не показаться вам подлецом.
Я сторонюсь сторге, агапе, филии,
эроса. И других всевозможных слов,
кои в душе произрастают лилией
и заменяют в сердце моем любовь.
Я расхожусь по швам от ноги… до черепа.
Если воткнуть иглу – не зашить уже.
Я сторонюсь сангвиников и холериков,
флегматиков, меланхоликов
и… людей.
Я сторонюсь поэтиков и политиков.
То есть поэтов. То есть политиканов.
Я сторонюсь хвалы и излишней критики,
из коих уже не выйдешь, однажды канув.
Я расползаюсь лужей сырой по полу.
Или сухой лужей – как больше нравится.
Я сторонюсь сахара и моркови –
жареной и сырой – и бухла по пятницам.
Я сторонюсь учебы, науки, лекций и
встреч не по делу. Одна из них будет завтра.
Не раздаю денег и индульгенций.
И в этом стихе практически все –
неправда.
Я…
Нет меня. Расплавился. Издержался.
В землю стоптался, так и не полюбив.
Я сторонюсь поэзии и рассказов.
Они же произрастают во мне. Внутри.
Если меня не будет – они исчезнут.
Если меня не станет – они умрут.
Я сторонюсь иголок, ножей и лезвий.
Я не люблю свой онемевший труп.