Что-то заставляет меня их любить. Любить какой-то особенной любовью. Основанной, может быть, на привычке видеть эти лица много-много лет, изо дня в день, каждое новое утро.

Близится осень и ты волей-неволей, а вспоминаешь. Вспоминаешь всех тех, кого оставил в дурацко-счастливом (только сейчас понимаешь, что он был вполне близок к тому, чтобы называться "счастливым") июле. Вспоминаешь всё по той же привычной привычке.

Я вспоминаю её, задумчиво улыбающуюся, с грустными, осмысленными глазами. Я знаю, что это не так. Но сегодня она кажется мне именно такой. Без подлости и наглых, лишенных всякого смысла, глаз. Скоро мы встретимся, чтобы попрощаться надолго. Мне не будет грустно расставаться с ней на несколько лет, или даже навсегда. Я бы хотела помнить её такой, такой, какой я её вспомнила, а точнее, придумала сегодня утром.

Но что заставляет меня их любить? Абстрагироваться от всех их дурацких поступков и просто любить. Любить, как любишь дальних родственников, которые за тысячи колометров от тебя, присылающих открытки на новый год, и, с которыми ты скорее всего никогда не увидишься, когда сменишь домашний адрес.
Я называю это "любить", хотя, на самом деле, я просто рада за каждого из них, когда в их жизни происходит что-то хорошее. Я называю это "любить", хотя просто не желаю зла и всё еще помню, как мы были "командой".
Я помню их хорошими. И совершенно не хочу встречать их снова, чтобы они не нарушили мои воспоминания. Помнить их, придуманными мной в одно утро, лучше, чем никогда больше не вспоминать. Хотя лучше, или нет, это тот еще вопрос.