Oн первым из всех запомнил мое имя. Возможно, у него просто хорошая память на имена, и это ничего не значит. Но только не для меня.
Каждый день он гладил себе рубашки. Мне бы так хотелось гладить их для него.
Когда он улыбался, я чувствовала себя счастливой. Особенно, когда он улыбался мне.
Я казалась себе такой глупой. Неловкой, боязной. Словно пугливая лань, я смотрела на него в надежде, что когда-нибудь он посмотрит на меня так же, как я на него.
Во всем он был для меня совершенным. Его светлые волосы, упрямые голубые глаза, их взгляд, проникающий прямо в сердце, и прямой, выразительный нос. Сами того не ведая, мы обожествляем любимых.
Мне так хотелось быть чем-то особенным для него. Мне и до сих пор этого хочется.
Я пишу это не потому, что это так важно. Скорее, я пытаюсь внушить для себя, что все наоборот.
Я пишу потому, что скучаю. И потому, что он до сих пор терзает мне душу, а его лицо всплывает в памяти перед глазами.
Я вовсе его не люблю. Но почему мне так больно?
I miss you. Please, come back for me.