Дошел лишь до конца своего района, на самом деле я даже не знаю где конец этому району. Дальше идет МКАД и гулять мне как то по нему не хочется. Дождь лил, я шел мимо "острова" магазин 24/7 с кучей дорогих фруктов и овощей, нет, это я его так вижу. Мужчина с татуировкой на руке, грязь стекающая по нему из-за дождя. Мне казалось он был зол из-за дождя, ведь он смывает с него эту самую грязь. Я бы тоже был зол, а что еще кроме грязи снаружи может отделить тебя от людей с грязью внутри? И вот он грязный снаружи, в его руках мокрая коробка с объедками. И вот я, грязный внутри, со своей почти пустой коробкой внутри. Смотрю на него и завидую, в его коробке идет дождь, моя пустая наполняется всем тем, что я успеваю в нее запихнуть с шестнадцати лет, чтобы не обезумить и не растерять все к двадцати. Не успел заложить в нее жизненую цель, позицию, мечты, девушек и работу, в ней не идет дождь.
Пока я пытался раздуть из этого рассказ мужик уже пил.
Положил болт, у меня нет писательского таланта, у меня есть лишь идея которую я не могу донести до людей. Где моя коробка? Я хочу под дождь.