Синий вечер разлил чернила.
Я забылся. Мой сон, мой сон…
Исчерпал тогда все мои силы,
А теперь превратился в стон.
И теперь вы летите сквозь звёзды.
Годы льют и берут своё.
Мы мудры, но забудем всё,
Когда скажут, что уже поздно.
Как символично начать писать снова, писать с чистого листа особенно сейчас. Ночь уже вылилась на этот город, обволокла каждый его уголок. Она проникла во всех, кто ей это позволил. Я позволила, я сама ждала этого. Прекрасное чувство наполненности самым лучшим временем суток. Веки тяжелы, во рту немного вяжет, все тело уже готово уйти в царство морфея, но разум видит и осознает все настолько четко как никогда. Днем туманится рассудок от суеты, бешеного темпа города, его духоты и огромного количества людей. Ночью мы по-настоящему свободны, все наши страхи и сомнения медленно рассеиваются как дым от тлеющей сигареты, ночью все маски сорваны. Я всегда любила, как все меняется под конец дня: улицы пустеют, тебя обдает прохладой и свежестью, ты наконец можешь дышать, полной грудью, жадно, чувствовать жизнь. Все приобретает сочные краски, сухой поблекший пейзаж города, присыпанный горсткой пыли и пепла написан заново. Уже более экспрессивно, более откровенно. Теперь ты видишь не выгоревшие мертвые цвета, а мазки масла, каждый из которых переполнен чувством. Они уже не подвластны солнечному свету, а живут своей жизнью, постоянно в движении. Появляются тени, выворачивающие на изнанку все то, что они отражают. Тишину изредка заглушает гул припозднившихся машин – отголоски угаснувшего дня. Внутри такое спокойствие и, кажется, что нет ничего важнее, чем быть здесь и сейчас. И ты можешь вечно смотреть на мокрый персиковый асфальт, от которого так невероятно пахнет озоном, на листву, под светом фонаря отливающую самым лучшим в твоей жизни оттенком зеленого. Ты бы мог всегда наслаждаться этим влажным свежим воздухом и небом, которое так глубоко. Мы - добровольные пленники ночи, и нет ничего прекрасней. Лишь тогда, когда остальные спят, ты можешь пробудить внутри самого себя. Твоя душа снова живет. Дыши.